Bricoles : 011 - Évaluation

Livraison rapide, soit. À part ça, décrire un livre "comme neuf" quand le haut des cent premières pages est jauni et gondolé comme si l'écrivain du dessus endossait la responsabilité d'un dégât des eaux, d'une fuite de sa mémoire en fonte, d'un mauvais tuyau refilé par une plume rivale ‒ mais plus sérieusement, résultat probable d'une exposition décennale à l'humidité d'une cave, voire d'un trempage après confusion avec un légume sec, agissements regrettables d'un individu ayant un pois chiche dans la tête ; aurait mieux fait de se rafraîchir les idées ‒, cette description, disais-je, relève d'un manque de rigueur doublé d'un œil sur le déclin ‒ toutefois rien qu'un ophtalmo compétent ne saurait résoudre ‒, sans parler d'un odorat peu développé, ayant considéré que le papier dégage tout de même une très légère odeur de moisi rappelant celle de la momie d'un rat épineux du Caire crevé des suites d'une indigestion de fromage blanc de bufflesse. Si je me trompe et qu'aucun de ces sens ne soit incriminé, alors un fieffé coquin sans handicap me roule dans un fauteuil. Bref, si ce vendeur proposait aussi du pinard de choix à nous autres, chalands peu regardants, il serait à craindre qu'il ne l’eût stocké dans les parages de sa bibliothèque. Ceci étant dit, je ne conteste pas le prix frisant le double de ce que le poche coûtait neuf avant son épuisement chez l'éditeur ‒ cependant le grand format est toujours disponible pour trois euros de plus ‒, nous savons tous que rareté et cherté sont les deux mamelles de la transe qui nous saisit en chine profonde. Non, c'est bien cette description erronée ou fallacieuse dont je me plains  ‒ entre ces deux qualificatifs mon cœur d'artichaut en croco balancera toujours ‒, ce mauvais tableau qui instille le doute en moi, cette croûte qui me gagne, une retraite, l'abandon du territoire de la certitude : je ne saurai jamais si mon escroc était sincère.