Bien que des tas de choses l'inquiétassent, les amas de poussière la ménageaient : elle n'était pas à cheval sur le
balai, la crasse lui avait donné un long congé sabbatique. La suie
centenaire de la cheminée à corbeaux ne suffisait pas à empuantir son bouge familier où plus rien ne bougeait. Il aurait fallu qu'elle crevât sur sa paillasse le premier du mois, sans appeler le quinze, parachevant
l'atmosphère vers le trente. "Se ronger les sangs pour
quatre-vingts broutilles reste vain" se répétait-elle
constamment pour que cette évidence arithmétique lui pénétrât le
crâne comme une cuillère dans un potiron. Sa pouffiasse d'existence
était aussi laide qu'une chaudronnée de subjonctifs imparfaits.
Elle avait fumé sa vie avec des philtres et ses dents jaunies en annulaient les effets. Elle n'avait jamais supporté les enfants, ses comprimés de mioches lui restaient sur l'estomac même si elle remplaçait le benzoate de sodium par de la bave de crapaud. Demain elle sortirait sans se maquiller.
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